Balada cortesana

Y el recreo de los poetas pobres de entre el humo y el vino
Cuatro coplas de ocho versos, y un envío de cuatro
Comer y beber de lo que a los maestros vendimos
Empleando el acero sólo para decapitar santos
Pues la pluma he conservado para lanzarme al ruedo
Y arrodillado ante Dionisio emprende mi talento el vuelo
Para escribir una balada, hetaira de los románticos cantos

Y engullir en especie lo que de mis venas salió como tinta
Y dar a mi negro corazón heroína y alcohol en vez de sangre
Y desgarrar de los vestidos de mis putas tristes las cintas
Para explorarles poco a poco y a conciencia las simas
Y morir de saudade o frío antes que morir de hambre
Maquillando mi poesía de carmín y vistiéndola vulgar de rima
Como chacal en su cueva que la vida de los huesos lame
Y un cigarrillo más, y mi imagen al espejo convertida en cocaína

Con un verso a flor de iris y una lágrima entre labios
Del brazo de la redoma y la mano de nueva amante
En sus brazos la pureza del amarme despacio
Compañera de refugio, temerosa de que el Sol acaso
Envidioso de la noche, abrase con fuego mi semblante
Y así ocultos, esperado el fin del verso abyecto
Y del día el apéndice que exija que las sombras se levanten
Para enmascarar las sombras que a pura nostalgia proyecto

Ocho versos me separan del envío de mi miseria al infierno
Donde se leen mis poemas verídicos a los condenados
Mientras mis máscaras líricas y mentiras románticas se leen en el cielo
Y en la tierra el frío, el vino y la pluma trabajan asociados
A la meretriz mente poética y al talento incierto
Del artista carroñero de caricias y amigos desahuciados nobles
Cuya tristeza, nostalgia y plumas se aferran a los dedos muertos
De la Sagrada Orden de los Poetas Pobres

Y la noche prosigue, eterna, inspiración, sublime y fastuosa
Entre saudade, vino, verso, humo, guitarra, bohemia y mujer
Cuyo precio se limita a mi balada cortesana y una rosa
Y me paga con una copa y al salvarme de mi propio amanecer.